Monday, November 24, 2014

Cuatro poemas invernales







Por mi ventana veo un temprano invierno,
se acerca; nos cae encima.
Es una fusión de blanco y verde,
el verde será rojizo, marrón, caerá;
y el blanco se hará nada, desaparecerá.
Esqueletos desnudos habitarán entre nosotros,
y de vez en cuando lucirán de gala
un vestido blanco.
Vendrán azotes y soplidos,
habrá aguas torrenciales y,
sin darnos cuenta, de pronto,
volverán a la vida los esqueletos;
se vestirán de fiesta y bailarán alegres.
Y yo, sentado frente a mi ventana,
esperaré a que otra vez
nos caiga una fusión de verde y blanco.

        Miércoles 23 de octubre, 1996 (12:05 p.m.)
        Santa Fe, New Mexico







Está baja la marea,
sigue frío afuera, ya no llueve,
pero el viento no ha dejado de azotar.
Hay una coraza de hielo al rededor del alféizar de la puerta de cristal.
El mar se bate de frente contra la playa,
contra el arrecife, contra la casa,
contra mi ventana.
Sólo las gaviotas se aventuran en busca de algas:
están en la playa, escarban en la arena;
otras vuelan y se dejan llevar –de lado- por el viento;
otras flotan en altas olas.
El mar es incesante,
la vista maravillosa, y la música es: ese va y ven de la olas (y nada más).
  
        Jueves 26 de diciembre, 2002 (08:09 a.m.)
        East Hampton, Long Island, New York


  
 



















Hace tanto frío afuera que se me aguan los ojos;
se me aguan los ojos y se me nubla la vista;
se me nubla la vista y tengo que pestañar;
pestaño y se me mojan las pestañas;
se me mojan las pestañas y el frío me las congela.
Con las pestañas congeladas, se me nubla la mirada.

Dirán que no tengo sentimientos, y que mis lágrimas son pequeños témpanos de hielo.

        Martes 18 de diciembre, 2007 (10:16 hrs.)
        Hanover, New Hampshire -En el curro




                                            Retrato de proscenio

                                            Amanece, comienza a clarear el día;
                                            no es un día
                                            como todos los días de mi infancia.
                                            Comienza a clarear el día, amanece;
                                            es un día
                                            como ninguno de los días de mi infancia.
                                            El cielo en calma, con sus borretones grises, refleja
                                            -en el horizonte- amarillo fuego naranja.
                                            No hay un ápice de viento, y
                                            el silencio es industrial (murmullo de luz eléctrica);
                                            el suelo está todo cubierto de hielo, y el hielo
                                            de seca nieve.
                                            Amanece y está más claro;
                                            se va perdiendo el amarillo en azulejos
                                            y el fuego naranja en delineación clara de oscuras formas montañosas de horizonte.
                                            El suelo se hace más blanco,
                                            el día se hace más claro, y es un día
                                            extranjero a todos los días de mi infancia de guayabal.

                                                    Jueves 13 de diciembre, 2007 (07:04 a.m.)
                                                    Hanover, New Hampshire



1 comment:

  1. Todo va y viene del mismo lugar y hacía el mismo lugar. Nadie asoma a la ventana del invierno, pero el invierno llega.

    Besos y amor
    je

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